LA VOLUNTARIEDAD DEL PIROPO

Pero vamos a ver hay que joderse, que el piropo, rica, es algo VO-LUN-TA-RIO, no FOR-ZO-SO, eso es lo primerito que quiero dejar claro.

Esto del piropo, es como esto de las propinas, aquí en España, todo el mundo sabemos que es algo voluntario, que se da al camarero/a en función del buen trato, buen gusto o si esta bueno/a, que también es algo relevante, pero en cambio, sales del país, cruzas el charco, y llegas al país en el que todo se USA, Obama´s Land, y allí no solo deja de ser voluntario, sino que se convierte en obligatorio, y además lo cambian el nombre y lo llaman Tax (tasa), pero sSr. mioooooooo, esto que es?. Si, si ya se que allí cobran una mierda los camareros, como aquí, pero págueles usted más, que una puta hamburguer con las patatas McCain y unos polvos con agua carbonatada del McDonald´s cuesta como 6€ mínimo, cuando los costes de fabricación, segurito que no ascenderán a 1´5€, y otro € como moito de costes de transporte, el resto casi íntegramente en beneficios para el tío Mac, porque para los camareros desde luego que no (incluso a una le echaron x ser excesivamente generosa http://www.taringa.net/posts/info/4521292/Despiden-a-empleada-por-regalar-rebanada-de-queso.html ), con los riesgos que encima tienen los pobres http://www.levante-emv.com/secciones/noticia.jsp?pRef=3654_9_342966__Sociedad-empleada-McDonalds-encarcelada-tras-servir-hamburguesa-salada-policia.

El Mitsubishi Pajero

Buenasssssssss.
Que título no?
No, no os creais que ahora me ha dado por esto de los coches, me siguen gustando si, pero menos que las chicas, desde luego, porque para mi solo son un medio de transporte, no la alargación de mi pene.
Entonces porque este título?
Facil, ahora os lo explico.

Erase, una otoñal tarde del primavera Mayo Furciana, tarde de dudas, de me voy a la playa o no me voy?
La verdad es que las dudas no tardaron mucho en disiparse, despues de un fin de semana enclaustrado en casa en mis quehaceres, así que llame a unas amigas y pregunté si ellas apostaban por la misma opción que yo, y al parecer, y bueno de las que quedaban sanas y salvas, despues de la dura, cruenta, y mal alimenticia noche anterior, 2 aceptaron tal reto, las únicas 2 que estaban en perfectas condiciones para hacerlo, la verdad.

Cogimos el coche, y nos pusimos en camino, dirección a, según mi parecer, la mejor playa de Mazarrón -guardo silencio,jiji-, una de las pocas playas de este TM, donde no hay rocas, donde hay 2 partes, una textil y otra no tan textil.
Aparcamos en coche, y sacamos nuestras mochilicas, unas más grandes (generalmente la mia, a veces pienso que yo soy más tía que ellas) y otras más pequeñas.

La sombrilla la cogemos?
No ves que viento hace Diego, mejor dejala.
Ok, Mckey.

Nos echamos las bolsas a la espalda, y nos dispusimos a colocarnos en la cala más grande, una cala "Made in La Concha", semiovalada, de arena -raro en Mazarrón-, perteneciente a una de sus diputaciones -de cuyo nombre no quiero acordarme-, y a la cual se llega entre un mar, y nunca mejor dicho, de invernaderos, algunos en uso todavía, pero gran parte de ellos abandonados, o en proceso de estarlo. Por el trascurrir de la carretera que nos llevaba hasta alli, se veían muchas mujeres con velo, paseando, con niños o en un armonioso conjunto de ellas, como dando el paseo dominical, pasando y paseando un rato, a un ritmo lento y tranquilo.

Bueno aqui mismo no?
Hay una calica alli más recogida, vamos.
Os aviso, que esa cala es

Un día cualquiera

El pasado Domingo, iba caminando por una centrica y generosa (en cuanto a su anchura) calle Murciana, iba yo, dale que te dale hablando por el mobile, con un amigo o amiga, ya no me acuerdo y la verdad es que da igual para lo que voy a contar. Bueno pues a lo que iba, de repente, sin previo aviso, asi como por detrás, noto en mi hombro, el izquierdo, un leve, infimo, recatado toque que pide de mi atención, de mi presencia. Giro la cabeza, giro el cuello, y miro al dedo que entro en contacto con mi ser, miro, ya mas en perspectiva, lo que le rodea, su mano, color negro, negro cacao, y miro con aún mayor campo de visión, y ohhhh pobre de mi, ohhh infelice, que me encuentro.

Pues nada un sr. con todas las letras, un sr.

Alegato a la sencillez

Domingo 2 de Mayo, día de la madre en España, Hungría, Portugal, Lituania y Sudáfrica.
Enciendo la radio, tras una noche de fiestuqui animada en las terras panochiles, sintonizo la Cadena Ser, que tengo grabado en el 1 de la memoria, y sale la voz de Montserrat Domínguez, presentadora, que da entrada, a un hombre de un pequeño pueblo de Castilla, Robladillo, -104 habitantes, 52 de ellos hombres y otros 52 mujeres, fifty/fifty, aqui se cumple la Ley de Igualdad- de nombre Eugenio, de profesión pastor, pastor de ovejas, y de opción, SENCILLO.
Si, ya lo sé, lo he puesto en mayusculas y en cursiva, como queriendo resaltarlo, pos claro, no ha sido una casualidad no, es algo que quiero recalcar, mi devoción por esta gente, por la gente, que dice lo que piensa, simple, sencilla y llanamente, pero lo hace además de manera positiva a grandes rasgos, educadamente, aunque tal vez no sea engalanadoramente, ni con glamour, porque lo hace atonamente, sin acento que alimente el divertimento o el gracejo de sus comentarios, con un acento de pueblo, pueblo, de esos que cuando va la gente de la capital a una casa rural de "vacas", y preguntan a alguien de la aldea, les comentan, q es ahi mismico, pasando la casa de Calé, una amarilla mu mu vistosa que hay al lado de la Iglesia.